La Llamada de París.

Paseaba por aquellas calles sin pararse a pensar ni en a dónde iba ni en dónde estaba. Se conocía la ciudad como la palma de su mano, o incluso mejor. París, la ciudad de los amantes, la ciudad del amor, de los artistas de los años 20, de la Belle Époque… París la magia por sus calles, la luna iluminando las casas antiguas y nuevas, colándose por las vidrieras de Notre Dame, haciendo relucir la Torre Eiffel, reflejándose en el Sena…

Paseaba por calles anchas y estrechas, como los entresijos de su mente. Calles antiguas y nuevas como sus recuerdos. Calles cortas como su esperanza, calles largas como su amor por París. Siguió caminando, sin prisa, disfrutando de la brisa otoñal correspondiente a esa época del año, disfrutando del silencio que reinaba a esas horas de la noche. Disfrutando de su gran amante, París.

Paseaba y seguía paseando, sólo pero sin necesidad de compañía humana, tenía el silencio penetrante, la luna espectral y la brisa mágica que le envolvía en su abrigo largo de color negro. Siguió hacia delante, llegó a una esquina, se detuvo y, sin motivo aparente, decidió volver sobre sus pasos. Estaba como ido, estaba embriagado de la magia y la majestuosidad de aquella ciudad, estaba literalmente enamorado de París.