Lloras.

A veces, lloras.
Y entonces se desbordan los charcos
y las flores se deshojan.

Los gatos azules
dejan de tomar el té
en el alféizar de tu ventana
y agoniza el acordeón
del músico de la esquina.

Las revoluciones parpadean
hasta quedar fundidas
y las mariposas mueren
por sobredosis de pastillas.

A veces lloras
y algún poetucho borracho
le quita el tapón al mar
mientras un sauce se desnuda
a la intemperie del viento.

Las pupilas de los lirios se dilatan
provocando nubarrones negros
que quedan
a la altura de los ojos de los mirlos.

Los ríos suenan a réquiem
y en los entierros
se colman las costuras,
cuando lloras.

Cuando lloras
lloran contigo los niños,
los payasos,
los juguetes,
y el caballo de madera de tu infancia.

Las almohadas,
los aviones,
las poesías,
los escalones
en escalera escalonada,
siempre llorando en espiral.

Cuando lloras
hay huelga de metro,
y cierran El Retiro,
y no abren
las tiendas de sombreros.

Y las faldas se esconden en cajones,
y las golondrinas emigran en pateras,
y el verano se confunde con invierno.

A veces, lloras.
Es entonces cuando me quedo sin palabras
y me supera un tsunami de impotencia.

Cuando cae plomo en mis entrañas
y me pesa tanto el alma
que la voy arrastrando por el suelo.

A veces, lloras.
Y ese día no hay periódico,
y en la tele no echan nada,
y en la radio suena
el Claro de Luna de Beethoven todo el rato.

Y las clases se cancelan,
y nadie va al trabajo,
y hay toque de queda.

Cuando lloras
se inundan bulevares y paseos,
y en los puestos callejeros
venden botes salvavidas.

Se vacían cafeterías
y en los patios
nadie juega a la pelota,
cuando lloras.

A veces, lloras.
Y las palabras
pesan como losas
cuando lloras.

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