Quiero ser...

Quiero ser
tu luchar y valer,
tu pelo, tu piel,
tu mañana y tu ayer.

Tu ladrón y tu guía,
tu noche, tu día,
tu placer, tu agonía
tus caprichos y manías.

Tus labios y tu boca,
tus muecas de loca,
tu flotador si te ahogas,
tus segundos, minutos y horas.

Tu veneno y tu cura,
tu voz si quedas muda,
tu luz si estás a oscuras,
tu pasión, tu cordura y locura.

Tu calor y tu abrigo,
tu amante, tu amigo,
tu tintero, tu libro,
tu manta, tu estufa y tu frío.

P.D.: Gracias a Don Joaquín Sabina por su "A la orilla de la chimenea" que dio pie, entre otras cosas, a este poema.

Tan sólo quiero una semana.

Regálame tan sólo una semana.

A solas, con tus ojos azules,
vidriosos con el sol de la mañana,
pasajeros de las nubes.

Con tu pelo, orquestado por mis versos,
siempre constelado de reflejos.
Con tu boca naufragada por mis besos.

Con tus ágiles y pícaros dedos,
que recorren eróticos mi cuello,
desbordándome entero.

Con tu aliento, con tu alma,
con las sábanas de tu cama,
aunque para ti no signifique nada.

Regálame tan sólo una semana.

Hoy ya no es hoy.

Hoy la luna está apagada
en tus ojos, tu sonrisa,
en tu pelo y en tu cama.

Hoy no sopla la brisa,
en tu voz, en tu sabor,
ni al quitarnos la camisa.

Hoy se pierde toda gloria
en ti. En mi. En nosotros.
Y se aburre nuestra historia.

Hoy se destintan las fotos,
tus pupilas, tu memoria,
y los te quiero ya remotos.

Un café solo. Con leche.

No huele igual la escarcha en la mañana,
ni los coches suenan a motor.
Mi cabeza no luce bien enmarañada,
ni comemos algodón.
Un sofá, una manta, una película,
una tarde de domingo gris,
un adiós y un hola a medias tintas,
"en un momento estoy aquí".
Un café solo, con leche fría,
y una copa o dos de anís.
Mi casa desnuda sin tu ropa,
con los calcetines del revés.
Y no entiendes que me sobra
lo que tuve antesdeayer.

¿Ya no escribes?

Dime que no es cierto
que ya no escribes,
dime que no es cierto
que vendiste tus alfiles
por un peón y medio más
del otro medio que robaste
varios tableros atrás.

Dime que no es cierto
que ya no compones versos
dime que no es cierto
que has apagado el viento
que sin querer incendiaste
con la tinta en esos folios
que con tus letras desbordaste.

Dime que no es cierto
que hipotecaste tu musa,
dime que no es cierto
que el cuadrado de la hipotenusa
dejó de igualar el cuadrado
suma de esos dos catetos
ahora ya apagados.

Dime que no es cierto
que tiraste tus cuadernos
dime que no es cierto
que tus letras van de entierro
con tus rimas por sotana
llenas las tildes de tierra,
puntos, comas enterradas.

Dime que no se acabó tu tinta.
Dime solo una palabra. Una.
Por favor te lo pido.
Respóndeme, por favor Pluma.